Ontem comecei a fazer uma música que me pede exasperadamente uma letra. Nada do que tenho escrito me pede uma música. Viver é uma espécie de sobrevivência na incompletude.
Uma verdade ficcional. O existencialismo tacanho como forma de insistência. Aqui tudo se recusa, após ser devidamente e avidamente devorado. Não acreditem em mim tanto quanto eu gostaria.
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